Ayer o mañana en este interminable hoy tuve la fortuna de asistir a una reunión donde se buscaba un consenso para una proclama, un manifiesto, quizá, del sector cultura para rechazar el proyecto de constituyente de Maduro. Ah, fui por eso, ya que no tengo los méritos que adornan a los protagonistas, creadores, actores, artistas, en fin, que conforman ese universo. Pero había un consenso a priori, impedir el ejecútese de tal proyecto y que sería bueno un breve borrador, de un ser ajeno a las expresiones de ese mundo, a fin de hacer más fácil su afirmación, su negación, su modificación, afinamiento de su sentido y dotarlo de la forma que reclama el estilo de la expresión del sector cultura.
Nada supe de cuanto allí se dijo solo alcancé a escuchar que un documento de tal naturaleza debía ser expresado en lenguaje poético, de la poesía. Del mismo modo que la comida italiana, es de Italia, como veo una magnifica propaganda sobre la cocina italiana, en la tele. La historia, si hubiere, los conceptos, si hubiere, han de quedar bajo el dominio la expresión poética y la política lejos de ella para no contaminarla. Hasta ahí logré entender lo que no entiendo, de modo tal que no sabía qué decir y que pueda traducir para mí esos enjundiosas reflexiones que al hacerse palabra poética, contribuían a evitar que imponga Maduro sus Caprichos, u otro capricho de esos, sin la consulta y aprobación del pueblo, tal como lo ordenaba el ya excomandante eterno. A sí que me vive, deambulando sobre mi ineptitud o incapacidad poética, pero rogando a un amigo, que se encargara luego de traducirme tan abigarrado y complejo discurso poético. Ésta si es la vera cucina italiana, dice la gorda típica de espaguetis y sobrio cierra el convincente mensaje un sabio, remarcando, de Italia.
Tuve que venirme pero muy satisfecho porque se nombró a una comisión que se encargaría de vestir el texto de lenguaje poético, que yo por desconocimiento creía que lo más bello de la poesía sería andar desnuda. Del mismo modo que la música, la pintura se visten de sonidos y colores para descubrirnos. Pero, uno tiene que admitir que vive casi siempre en el error y cuesta mucho evadir sus consecuencias. En la vía, de regreso y bajo estas cavilaciones me acordé de mi maestro Don Rafael, allá en la Mesa de los Indios, en Mérida. A esta altura creo que o me engañó o estaba confundido. Él me dijo que uno de los tratados de política más completos del hombre era La Ilíada. Que su fondo era el conflicto que surge de las cosas del poder. Me dijo que uno de los tratados más completos de teoría política y acción política era un librejo que se llama Don Quijote, creo que así me dijo se llamaba el libro y que en él hasta una Ínsula se proponía para que fuese como quien dice hoy, un espacio de cohabitación paradisiaco. Me dijo también que un libro en muchos libros que se conocían como La búsqueda del tiempo perdido, de un tal Marcelo Proust, era muy mejor que Maquiavelo, como del mismo modo la Guerra y la Paz, de un tal ruso, su esencia era la política y que si regresaba a la comedia y a la tragedia griegas la encontraría también en carne y hueso y que me fijara bien que un tal Shakespeare de su obra, su grandeza estaba en haber hecho de las pasiones y de las cuestiones del poder su centro, que algo olía mal en Miraflores, estaba Pérez Jiménez en la presidencia. Supe mucho después que era una manera de cambiar el sitio, Dinamarca, para expresar mejor su verbo. Los dictadores hieden en cualquier y en todas partes. Aquí o allá!
Era inagotable su número de autores, no supe nunca de ellos, pero creo a mi maestro. Lee a un tal Rilke, me dijo, a un otro tal Brecht, Miguel Hernández y un Neruda y también un Borges los revisas bien para que veas lo que es Política. Pero, por desobediente y pereza, nunca lo hice y por eso no entiendo nada de eso. Me acuerdo sí, que decía que Gallegos era el mejor tratadista de política de Venezuela, que la Doña Bárbara era un libro de esos. Mi maestro jamás se fue de mí; mas nunca lo vi más. Mas, ya anciano lo encontré en la UCV, encorvado pero cargaba un libro muy usado, resquebrajado incluso, se titulaba “cien años de soledad” Me reconoció, tú eres Americo, y me regaló el destartalado texto, léelo, me ordenó y verás el tratado de historia, teoría política y ética que jamás se ha escrito en América. Y me pidió, en el café, que le recitara la Oda a Roosevelt de Darío, que él me obligó a memorizar en la escuela. Nos despedimos y me gritó en voz queda, ya leíste a Confucio, ya vistes el Guernica? Me dio vergüenza decirle que no. Solo sé de él lo dicen las mises, que creó la confusión y de Picasso lo que decían los nazis, que es horrible ese cuadro y con su modo de ser, Picasso replicó, allí está lo que hicieron ustedes, no yo.
Por si fueran pocas mis confusiones vino a mí una más mucha, quiero decir mucho más grande, si mayor puede haber en estos días. Mi amigo Cabrujas a quien pedí que se encarga de diseñar la Escuela de Teatro para la FEDA y que él de modo inexcusable no pudo satisfacer el compromiso pues carecía de tiempo porque de haber razón o carecer de una se moriría en esos días en Margarita. Pero, dejó una sentencia, el Teatro es la obra política más completa y bella que ha hecho la poesía. Eso me dijo, lo juro por mi madre y por él que sí lo hizo! El amor y la ópera le sirvieron de cama, nicho y lecho.
A pie por estas calles y las otras, fui a ver qué hacían los muchachos y adultos y otros grandes en las calles de Maracaibo, mi espacio más íntimo. Más mío, más cercano. El día anterior toda la ciudad, y mire usted que es grande, la de mayor en espacio de toda Venezuela, había “colapsado”. Los muchachos y adultos y otros grandes se habían encargado de probar a Maduro, a sus gendarmes, a sus esbirros, a sus verdugos a sus pranes, a sus cubanos y otros de esos, y en entre esos peores Arias Cárdenas, de esta tierra traidor y otros detalles, que el proyecto Maduro es derrotable. Que derrotado está en las almas y conciencia de todo el pueblo. Que si bien Goliat ha podido asesinar a tanto David, que son muchos de ellos que a Venezuela salvan con su sangre, el final ya se acerca, que la inocencia reclama justicia y que pronto la luz de ella brillará en nuestras casas, en cada hogar, que libre caminará por estas calles, y en cada sueño por la libertad, donde por siempre en la memoria vivirán estos chamos, estos jóvenes, niños y otros más que muchos son, son nuestro Gual y España de esta era, pero son más, y más, émulos de los niños de La Victoria. Y más y más son ellos, ellos están erguidos porque son verdad y símbolo de la libertad. Eso son, eso son ellos, son el alma de la Venezuela que vendrá, en ellos vivirá y hay de aquel que intente asesinarlos otra vez porque invencibles se levantaran y los enterarán por siempre como hicieron ayer quienes los precedieron con Monteverde, Boves y otros seres siniestro. Y hoy vencen al peor que conocemos, Maduro Nicolás.
De nuevo eché a andar, mas algo que no puedo descifrar, me impulsó a preguntarles, quienes son, con cual nombre los puedo recordar, fijar en mi memoria. Mi gritaron a coro, somos, señor, Poetas. Ahora comprendo a mi maestro Don Rafael. Un poeta de palabra y de obra es quien da su vida por la libertad sin importar los riesgos, solo amor y consciencia por la libertad de los demás, mucho más que la suya siempre en riesgo.
Ya en casa quise averiguar lo que es cultura. Hube suerte, es una caja grande, muy grade donde cabe la nada y el todo. Dios y el diablo. La vida y la muerte. Mauro y Mandela. La realidad y la ficción. El mundo el universo. Cultura es todo y nada es. Hoy se que cada vez no se.
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